Pra mim ele serviu apenas como ponto turístico. Fiquei batendo fotos na frente (tem um chafariz de bronze que deve custar mais que um badalado apê à beira-mar no Brasil).

Ah, e fiquei olhando a cara da galera que entrava e saía daquela recepção gigantesca. Aí pensei: po, vou entrar ali na recepção, e tal, vou fingir que quero me hospedar.

Detalhe: eu tava de bermuda e chinelo, mas era verão (resumindo: bem mal vestido pro ambiente). Aí respirei fundo e, com a câmera na mão, estufei o peito e fui entrando atrás de um provável hóspede. Assim que eu tava quase na porta gigantesca, vejo um braço bloquear minha passagem. Era um segurança sul-africano que, com um baita sorriso no rosto, me disse:

– Senhor, posso ver o seu cartão de identificação?

Putz, eu não sabia onde enfiar a cara. O sorriso dele pareceu a materialização do cinismo. Na hora pensei em dizer que tinha esquecido o cartão no quarto, mas achei melhor não. Meu traje e minha expressão de “me fodi” não enganariam ninguém. Tasquei um “foi mal, achei que poderia conhecer a recepção” e saí sem coragem de ver a cara dele. Deve ter rido do gringo querendo conhecer uma RECEPÇÃO (defina: pobreza)! Mas beleza, só o visual do lado de fora do intocável hotel já encheu meus olhos.

Pensando bem, eu nem queria mesmo ter entrado no The Palace. Pelo jeito, lá eles devem ir à piscina de terno. Ah, e com o cartão de identificação pendurado no pescoço. To fora

(E você, caro viajão, qual foi o hotel mais chique em que se hospedou? Era seis estrelas? Conta aí.)

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